🔹Editorial: Pluma de Cristal
🔹Autora: Rebeca Cid
🔹Ilustración & maquetación: Gemma Martínez
🔹Corrección: David Pierre
🔹Sinopsis: Que comience la caza.Tras la desaparición de sus padres, Danna descubre que es una cazadora de demonios y que, además, se le da bastante bien.
Ahora persigue a esos monstruos por todas partes y, al mismo tiempo, busca a sus padres aunque siempre los sienta lejos.
Pero, de repente, el misterioso Lander aparece de la nada y le propone un trato que no puede rechazar.
Lo que Danna no sabe es que, mientras ella se centra en encontrar a su familia, el demonio más peligroso de la historia pretende acabar con la humanidad.

Existen muchos tipos de escritores. Están los que necesitan asentar pacientemente las bases de su historia, los que comienzan in medias res, los que prefieren alternar narradores para lanzar huesitos a los lectores... Con No hay rosas sin espinas, Rebeca Cid se apresura a presentar una historia que mezcla fantasía urbana y romance paranormal en una sociedad que vive en peligro constante por los demonios. Los encargados de combatir estas amenazas son Danna, la protagonista, y su mejor amigo, Marcus. Ya el primer capítulo es una muestra de lo que el lector encontrará a lo largo de la historia. Si tuviera que describir el estilo de la autora en una palabra, diría cinematográfico; es curioso, porque es lo mejor y lo peor de la novela.

He echado de menos descripciones más detalladas, quizá vocabulario más preciso en caso de que la autora no quisiera detenerse demasiado en la exposición, junto a pausas más marcadas en momentos críticos. La lectura es ágil, sí, aunque creo que no tiene que ver con el estilo sino con la concatenación de escenas. De hecho, en cuestión estilística, habría necesitado menos comas; una segunda limpieza (porque sé que ha tenido corrección profesional) le habría dado más dinamismo a los párrafos. Mi sensación es que la autora tenía muchas ganas de llegar a ciertas partes de la novela, las partes románticas y las peleas, y lo de alrededor, la exposición, cojea. Algo de reposo y una mejor consecución de escenas me habría dado ese clic que busco en los libros. Nunca necesito que sean perfectos, sino que me hagan conectar con quien esté al otro lado.

Luces de colores, música ensordecedora y un ambiente cargado de miles de olores diferentes —y todos ellos muy potentes— llenaban aquel espacio. Nos encontrábamos en un gran salón, una enorme estancia con dos barras de bar, mesas, sillones y una pista de baile que destacaba en el centro. Estaba atestado de gente. — Capítulo 6

Ajena al contenido de No hay rosas sin espinas, hubiera preferido una maquetación sin tanto espaciado entre los diálogos y los párrafos; el espaciado entre diálogos y párrafos me ha inquietado muchísimo. Reconozco que este aspecto me sacaba de la historia cada dos por tres. Entiendo que ha sido una decisión de diseño consciente, de todas formas.

Ni confirmo ni desmiento que me imaginaba a Danna así.

🌹 Mi valoración coincide con el título del libro: no hay rosas sin espinas. Si lo que estás buscando es una novela ligera que mezcle la romántica paranormal con un rollito Buffy Cazavampiros, No hay rosas sin espinas es ideal dependiendo de tus exigencias y de tu momento como lectora. Igual lo disfrutas mucho, igual necesitabas más. A mí me ha entretenido, y la diversión no es moco de pavo, aunque creo que el resultado final podría haber sido mucho mejor. Pese a todo, veo ideas interesantes en Rebeca Cid. Espero que las lleve a cabo porque tiene talento. La seguiré de cerca. 😊

Apellido, nombre: novela.

🔹Autora y traductora: Marie Lu, Noemí Risco Mateo
🔹Editorial: Nocturna
🔹Páginas: 431
🔹Euros: 16,50
🔹Sinopsis: Para los millones de usuarios que se conectan en busca de adrenalina o por la euforia de experimentar un nuevo estilo de vida, Warcross es más que un juego; es una revolución. Emika Chen trabaja como cazarrecompensas rastreando a los jugadores que vulneran la ley. Y se trata de un mundo competitivo, por lo que un día asume un desafío muy arriesgado: hackear la partida inaugural de los campeonatos mundiales.

Convencida de que van a detenerla, Emika se sorprende cuando en su lugar recibe una llamada del hermético creador de Warcross con una oferta irresistible: introducirla en la próxima edición del torneo para investigar un fallo de seguridad.

En Tokio le esperan la fama y la fortuna.

Y el juego le ofrece una partida sin consecuencias... ¿Verdad?

Todo el mundo habla maravillas de Los Jóvenes de la Élite (Hidra, 2014) y Legend (SM, 2012). Era cuestión de tiempo que me animara a leer algo suyo. La autora, además, conoce el medio en el que se mueve. Se nota porque las referencias a otros juegos están bien integradas en la ambientación. En ese sentido, perdonad que lo diga, Warcross es muchísimo más refinado que Ready Player One, que es básicamente una sucesión de referencias nostálgicas a los ochenta con otros temas que podrían dar para otro post.

Así empieza:

Hoy hace muchísimo frío para salir a perseguir a nadie.
Tiemblo, me subo la bufanda para taparme la boca y me retiro unos cuentos copos de nieve de las cejas. Luego estampo la bota sobre mi monopatín eléctrico. Está viejo y usado, como todo lo que tengo; la pintura azul se ha desconchado casi por completo y revela el barato plástico plateado de debajo. Pero todavía funciona y, cuando aprieto con más fuerza el talón, por fin responde, tirando de mí hacia delante mientras me meto entre dos filas de coches. El pelo, teñido de los intensos colores del arcoíris, me azota la cara.

Warcross es una lectura entretenida, me ha hecho muy amenos los viajes de tren, y por eso me da rabia que se haya quedado en la superficie de todas las buenas ideas que han aparecido en el libro. No profundiza en ellas ni en los personajes secundarios. Marie Lu solo desarrolla a la protagonista, Emika, y a Hideo, el creador de Warcross, y es así porque la cantidad de tiempo que dedica a las escenas entre ellos es más del doble que las que Emika comparte con el resto, y siempre, siempre, siempre sirven de puente entre una revelación que tiene sobre Hideo y su encargo como cazarrecompensas. Me habría gustado ver cómo Marie Lu se moja imaginando el verdadero futuro de sus e-sports con el salto a la VR: apuestas, chalets de entrenamiento, rencillas, ¡sueldos! Warcross es como el Torneo de las Seis Naciones pero a nivel mundial, en plan, todo el mundo lo ve y ha jugado en algún momento de su vida. No sé por qué la autora no se ha aprovechado del fenómeno social que desencadena todo esto.

Lo que no le puedes negar a Warcross es el ritmo endiablado que tiene. Marie Lu es una escritora de acción. Que baje dios y lo vea, vamos. Y me apuesto mi ejemplar a que en un año o dos Warcross será adaptado al cine. Esta rapidez me ha parecido contraproducente a la hora de asentar la trama. Me sentía un poco como si me llevaran del cuello por todas las escenas sin dejarme reposar la información. Supongo que por eso el elenco de personajes cojea un poco. De la misma manera, la relación amorosa que surge entre la protagonista y otra persona (aunque es fácil imaginar su identidad) es forzada, poco… ¿sincera? No porque se mientan, sino porque no consigue transmitir al lector el amor que se profesan.

También Emika se me hizo bola al principio como narradora. Me costó acostumbrarme a desfilar entre paisajes sin apenas detalles a detenernos en retratos evocativísimos sobre su pelo arcoíris, por ejemplo. Me parece irreal escribir en primera persona y describir el físico sin integrarlo en una consecuencia o como desencadenante. Es decir, creo que nadie se mira al espejo y piensa hacia sí: “He salido de la ducha. Mi cabello húmedo se pega a la piel como un manto de colores”. Es una cuestión personal, nada más.

Relojes de hueso es uno de esos libros que es mejor empezar sin saber nada. La sinopsis, que en otro momento habría pecado de indiferente, es perfecta para la historia que narra su autor, David Mitchell, conocido también por El Atlas de las Nubes. No lo he leído, pero si el ambiente, el estilo y el entramado narrativo (me lo acabo de inventar) se disfrutan tanto como este, me lo compraré seguro.

Autor y traductora: David Mitchell, Laura Salas Rodríguez
Editorial: Random House Mondadori
Páginas: 720
Euros: 22,71
Sinopsis: Después de una pelea con su madre, Holly huye de su hogar. Mientras se adentra en la campiña inglesa, una extraña se cruza en su camino y le solicita «asilo», una petición a la que la adolescente accede sin ser consciente de su significado. De repente, las extrañas visiones y voces que la acechaban de niña vuelven a perseguirla y alteran su mundo hasta adquirir un aura de pesadilla. A esto se añadirá la traumática desaparición de su hermano pequeño, un niño inquietante con una inteligencia inusual. Pasarán muchos años antes de que Holly entienda qué sucedió ese fin de semana.

Hace muchísimo tiempo que no tenía una novela extenso entre manos. La lectura fue un regalo (tanto físico como la historia en sí). Me suena que Relojes de hueso tuvo bastante publicidad y mucho impacto bloguero y booktuber, pero por alguna razón pasó completamente desapercibido a mis ojos. Ahora me alegro, porque de no haber sido un regalo habría permanecido así puede que para siempre.

Jo, visto lo visto, va a ser complicado hacer una reseña de un libro del que no quiero que sepáis nada. Hablemos de sensaciones entonces: ese peso de los años en la narrativa no necesariamente cronológica, como si te hicieras vieja a medida que pasas páginas; detalles tan íntimos como el reflejo de una flor en los ojos de una persona que reaparecerá cuando menos lo esperas para dar sentido a otra existencia igual de diminuta y especial; situaciones de eureka indescriptibles cuando el argumento te señala algo que siempre ha estado ahí (y lo peor: ¡lo sabes!, pero de una manera subversiva, porque Relojes de hueso está cargado de submiradas, subdiálogos, subimpresiones y subpeleas); instantes de tensión similares a cuando tienes que llevar un plato de sopa caliente a la mesa sin que se desborde; el reflejo de una misma en voces de los personajes y en sus frases y en sus actitudes e inquietudes, el mejor espejo.

Los escritores no escriben en el vacío. Trabajamos en un espacio físico, una habitación, pero también escribimos en un espacio imaginario. Entre cajas, cajones, estantes y armarios llenos de... trastos, tesoros, tanto culturales (nanas, mitologías, historias, lo que Tolkien llamaba "el montón de abono") como personajes: la televisión infantil, cosmologías domésticas, historias que oímos primero de nuestros padres y luego de nuestros hijos y, algo crucial, mapas. Mapas mentales. Mapas con bordes. Y a Auden, como a muchos de nosotros, lo que realmente le fascinaba eran los bordes de los mapas...

Bien pensado, para mí la clave de ha sido precisamente eso: reconocerme en cada una de las personas marcadas por el conflicto entre horologistas y anacoretas (palabras que ni siquiera sabía que tenían significado real). Cerca del final se desvanece el concepto del libro como una sucesión de pasajes y se redibuja como una telaraña a merced del tiempo en la que muchos han quedado atrapados. A veces porque así es la vida, a veces para nada, o a veces solo por lo que podía haber pasado.
Ciñéndonos a las definiciones, la horología es la ciencia que mide el tiempo, y tiene su origen en la antigüedad allá por los albores de los relojes de sol, llamados gnomon. Si algo define a la humanidad es su obsesión por atrapar, medir, manejar a su antojo el tiempo del que dispone. En Relojes de Hueso, los horologistas nacen con la capacidad de revivir cada cuarenta días involuntariamente sin importar las circunstancias. Son inmortales. Siendo precisa, atemporales. Viven ajenos a la preocupación por excelencia del resto de los mortales: no tener tiempo, o quizás, morir antes de hacer todo lo que queremos hacer. La horología aparecerá con pequeñas pinceladas a lo largo de la vida de Holly Sykes y tejerá a su alrededor una red de acontecimientos en la guerra contra los que han conseguido detener el tiempo a un precio altísimo.

Los anacoretas tienen dos definiciones interrelacionadas: son aquellos que viven aislados en comunidad y rehúsan de bienes materiales o ermitaños cuyo objetivo es entregarse a la penitencia y a la oración. David Mitchell utiliza el ‘core’ del término a la hora de presentar a sus antagonistas (lugares sagrados, terminología cercana a la eclesiástica) y lo reconduce hacia un significado más profundo: los que han dado la espalda al tiempo sin importar cuán alto es el coste. Este coste es secreto si no has leído el libro. Personalmente jamás pensé en los anacoretas como el grupo de gente mala a la que hay que detener. Si me ofrecieran la juventud eterna a cambio de un par de trabajillos cada tres años, como mínimo le daría una vuelta; ahora que todavía tres cuartos de siglo (en el mejor de los casos) puede que no le dé importancia a la juventud, pero ¿pensaré igual cuando tenga sesenta o setenta y me ronde ya la sombra de la muerte? El propio Mitchell lo imaginó como un “contrato faustiano”, tu alma a cambio de la inmortalidad. Que por cierto ha calificado Relojes de Hueso como su novela de la crisis de mitad de vida. Mitchell tiene 45 años.

Voces muy diferentes tocan temas igual de dispares. Encontraremos pasajes sobre la guerra de Irak, el sendero de los enfermos de Alzhéimer, las… movidas de un novelista (aquí muchos se sentirán identificados; yo menos porque no tengo editor :b) y una muy, muy interesante y compleja narrativa postapocalíptica a favor del medio ambiente, o como lo llamaron “novedosamente” hace un tiempo en The Objective, climaficción (y aquí una corrección interesante de la Fundéu).

Relojes de Hueso desarrolla en setecientas páginas el enfrentamiento entre horologistas y anacoretas casi de pasada, como si fuera de importancia relativa para el resto de los mortales. Y así es, en realidad. En una guerra milenaria, nosotros, las personas, somos el único mecanismo válido para medir el paso del tiempo.

Delilah Dirk and the Turkish Lieutenant es una de estas compras impulsivas que tienes un domingo por la tarde navegando por internet. Tengo tres requisitos a la hora de lanzarme a dar el último click (el que formaliza la compra): la longitud de la serie, las opiniones y el precio. En ese orden. Además, procuro apartarme de sagas larguísimas o sin terminar, con excepciones como Paper Girls porque son tomos finos y baratos y porque sí, básicamente. El caso: la primera aventura de Delilah Dirk me transmitió buen rollo desde la sinopsis: chica que se mete en líos y zurra a quien se le pone por delante. Nada más y nada menos. Quiero decir, para mí las mejores historias tienen ese componente de aleatoriedad más problemático que ventajoso, esas que se resumen en "pasan cosas" y en las que no te das ni cuenta del argumento porque lo estás viviendo. En resumen: que me apetecía leer un cómic divertido, encajó en mis estándares, lo he leído y aquí vengo a contar qué me ha parecido.

Autor: Tony Cliff 
Editorial: First Second 
Páginas: 180 páginas 
Precio: 19,50 dólares 
Sinopsis: Lovable ne'er-do-well Delilah Dirk has travelled to Japan, Indonesia, France, and even the New World. Using the skills she's picked up on the way, Delilah's adventures continue as she plots to rob a rich and corrupt Sultan in Constantinople. With the aid of her flying boat and her newfound friend, Selim, she evades the Sultan's guards, leaves angry pirates in the dust, and fights her way through the countryside. For Delilah, one adventure leads to the next in this thrilling and funny installment in her exciting life.
A little bit Tintin, a little bit Indiana Jones, Delilah Dirk is a great pick for any reader looking for a smart and foolhardy heroine...and globetrotting adventures.

Delilah Dirk, o Miss Dirk, recorre el globo en busca de aventuras y pequeños misterios que resolver. Si bien al principio parece que parte de la base del mítico Indiana Jones, se aleja enseguida de la perspectiva George-Lucasiana gracias a su ascendencia diversa y a través de su compañero de aventuras, Selim, un comandante turco que, siendo sincera, lo único que sabe hacer en esta vida es té, y con esta claridad se lo explica a Delilah la primera vez que ella quiere salir por peteneras recurriendo a su espada. Pese a ser de desenvaine fácil, Delilah usa la cabeza para resolver los conflictos; no es un personaje basado en la fuerza bruta, sino en uno que asume fácilmente el curso de los acontecimientos. En este sentido, Selim ofrece un contraste curioso. Comandante de un poderoso sultán, es bondadoso con los delincuentes y se ve incapaz de dar una respuesta cruel. De carácter tranquilo, ama la vida que tiene, por lo que cuando Delilah le complica la existencia de la noche a la mañana, se encuentra de frente con su verdad personal: no le gusta su trabajo. Así que ante la posibilidad de meterse en problemas con el sultán y verse obligado a mblandir un arma en serio en algún momento, acepta sin dudar el extraño cambio de rumbo que Delilah le ofrece. O algo parecido.

Empoderamiento femenino be like.

Me gustan ambos personajes, juntos y por separado, porque no pierden sus identidades ni uno se ve eclipsado por el otro. Una podría pensar, y yo lo pienso, que Delilah mola un montón porque reparte leches que da gusto, pero Selim tiene una sensibilidad especial hacia la naturaleza, hacia la bondad, hacia esas cualidades tan humanas que Delilah también tiene pero no expresa con la misma naturalidad. De hecho, me encantan los gestos de cada uno por... no sé por qué, el estilo, la autenticidad, la transparencia, la sutileza con la que reafirman los diálogos visualmente.

Ambos son el pilar de la narración, y no tanto el argumento, que a grandes rasgos tiene que ver con un pirata de malas pulgas al que Delilah ha robado su tesoro y una misión paralela de la propia Delilah. Ya os digo que ni os dais cuenta de que está pasando "algo" en concreto; para algunos esto podría ser un punto negativo. "¿Dónde está la chicha?" Pues aquí y allá, un poquito de esto y de lo otro... hay que disfrutar, amigas. A ver si ahora o leemos Kafka o no leemos, ¿eh? Me daría con un canto en los dientes si la mitad de lo que leo al año fuera igual de divertido.

Aquí, pescando con la espada.

Tony Cliff (@TangoCharlie) es el autor de la serie Delilah Dirk, que hasta donde veo se compone de dos cómics y una  miniaventura. Si no os echa para atrás leer en inglés y os apetece una historia para desconectar, Delilah Dirk tiene algo que contaros. O más bien Selim, pues seréis sus ojos y sus oídos en este primer tomo. Podéis leer gratis 80 páginas en la propia web de Delilah Dirk.

Extracto de la portada Seeds of Good Fortune.

Pues sí: veinte años después de su publicación original en 1996 y tras unos meses desde que Roca Editorial lo reeditara, me he animado a leer Neverwhere, de Neil Gaiman. Esta última edición trae consigo una carta del autor a los lectores españoles y una novela corta ambientada en el mismo universo. ¿Me gustó? Claro. Repetiría y todo.

Autor: Neil Gaiman
Editorial: Roca Editorial
Páginas: 416
Precio: 19,90 euros
Sinopsis: En el subsuelo de Londres, como debajo de cada gran ciudad, existe un mundo desconocido e invisible, plagado de extraños seres, en el que sobrevivir depende de abrir las puertas adecuadas Hay mundos bajo tus pies, espías bajo las escaleras y formas que esperan al otro lado de los portales, que solo has atisbado en tus sueños. Tras leer Neverwhere, nunca volverás a pasar por los sombríos lugares del mundo moderno con la misma confianza infantil. 

Me flipan las dimensiones paralelas. Es así. Por eso cuando Gaiman presenta su Londres de Arriba a través de Richard y la estela de mala suerte que parece perseguirle antes del primer encuentro con Puerta, ya supe que iba a gustarme. El mundo subterráneo, Londres de Abajo, resultó ser un entramado riquísimo en matices curiosos y personajes excéntricos: los rata-parlantes, los Dominicos de Blackfriars, las Siete Hermanas, todos los que habitan en la Corte del Conde… Enumerarlos tiene poco sentido sin saber a qué me refiero; lo único que debéis saber es que Neverwhere está plagado de referencias al metro de Londres. La obra se convierte, además, en un paseo agradable por las calles de la ciudad, y si habéis ido más de una vez reconoceréis muchos de los espacios en los que transcurre la trama.

Dos puntos a destacar de la novela: la construcción de los personajes y el color. En pocas páginas, Richard es alienado de su propio mundo, en el que es invisible para los demás, y queda atrapado en otra dimensión en la que también sufre los estragos de la invisibilidad, pero de otra manera; a fin de cuentas, él es la representación de la ignorancia. Un extraño en un lugar extraño. Un ‘mandao’ en ambos Londres. Richard es el personaje más sensible a lo que le rodea, de modo que se vuelve un preguntón. Su comportamiento es coherente: se crispa, se relaja, ironiza, se hace pequeño. En el transcurso de la historia, Richard asume que si quiere volver a casa, tendrá que tomar las riendas de sus acciones, y en este punto de no retorno comienza a forjarse su verdadero carácter.

Puerta y Richard en el cómic. Original.

Si me he detenido tanto con Richard es porque me ha impresionado lo bien que encaja en un cuadro de personajes tan variado como es el elenco protagonista. Todos y cada uno poseen identidad propia, es decir, no son PNJs cuya única función es avanzar la trama. Me gustaría hacer una mención especial a Croup y Vandemar, los antagonistas. Hablando en plata: dan puto miedo. Siniestros, sádicos, maquiavélicos, juegan a torturarse entre ellos para pasar el rato mientras siguen su empresa personal. Se definen como asesinos profesionales, y es justamente lo que cualquiera pensaría de ellos.

Neil Gaiman es uno de mis autores habituales. De vez en cuando vuelvo a él con publicaciones recientes o antiguas, o en este caso, con reediciones, y me dejo llevar por su prosa suave y oscura, como si contara algo precioso en un párrafo y lo destruyera en el siguiente. Neverwhere me recordó a Stardust por proximidad, con ese cuento de hadas nada feliz pero lleno de luces al mismo tiempo. El contraste de colores me deja reflexionando (atención, tesis) sobre la importancia de adecuar el estilo al tono de la obra.

Jessica era muy guapa, tanto que a veces Richard no podía evitar mirarla embobado, preguntándose: ¿cómo es posible que esté conmigo? Y después de hacer el amor —siempre en el piso que Jessica tenía en el exclusivo barrio de Kensington, en la cama de latón de Jessica con sus impecables sábanas blancas de hilo (pues sus padres le habían dicho que los edredones eran algo decadente)— a oscuras, ella le abrazaba con fuerza, con su larga y rizada melena castaña derramándose sobre su pecho, y le susurraba lo mucho que le quería, y él le decía que la amaba y que quería estar siempre a su lado, y los dos creían que era verdad.

Lo único que no me interesó mucho fue la misión personal de Puerta, y eso que actúa como motor principal, quizás porque quedó eclipsada por el resto de acontecimientos. Igual yo esperaba un misterio mucho más explosivo de cara al desenlace y me dio en toda la cara; aun así, no empaña la calidad del libro, sino que le otorga cierta dosis de realidad. Al fin y al cabo, es la historia de Richard.

Neverwhere también fue editado en España en formato cómic por ECC Ediciones, con Mike Carey y Glenn Fabry en el apartado artístico. De una manera u otra os invito a darle una oportunidad seáis lectores de fantasía o no, porque tiene ese carácter propio de las novelas que merecen la pena. 

Casi mil páginas conforman la ópera prima de Alejandro Robledo Bueno, que arriesga con la extensión pero no con la historia: un refrito de muchas influencias que aparecen casi por encima del texto para indicarnos el camino hacia el desenlace. Confieso que abandoné la lectura al poco de rondar el ecuador del libro y voy a explicar por qué.

En Dark City, los tonos grises arrebatan el color hasta de los festejos navideños. En sus oscuros callejones y bajo el presagio astronómico de una antigua profecía, tres jóvenes descubren de manera simultánea que el mundo en el que han crecido es un poco más oscuro y tenebroso de lo que imaginaban.
Matt, Rose y Leo deberán aprender a vivir a partir de entonces de acuerdo con su recién descubierta naturaleza. Cada uno enfrentándose a las vicisitudes de su raza. Cada cual conociendo a los distintos miembros de esa sociedad oculta, paralela a la nuestra. Todos con sus propios problemas, experiencias y dudas existenciales. Los tres quedarán pronto sumergidos en un universo muy cercano al nuestro. Un mundo donde la magia y las criaturas de la noche escapan de los relatos de fantasía y terror para formar parte de la sociedad misma. Un mundo con una antigua jerarquía que mantiene el orden de la sociedad, dentro de los límites posibles.
Un mundo de sombras.
Allí, se encontrarán con que sus vidas, tal como las conocían, han desaparecido. Se verán arrastrados más y más al núcleo de una sociedad oscura que pretende usarlos como piezas, engranajes de la gran maquinaria ancestral. Sin embargo, los tres descubrirán que la amistad, el compañerismo y el amor transcienden las barreras de raza, religión vida y muerte.
Juntos, afrontarán peligros para los que sólo estaban preparados en las antiguas escrituras. Una oscuridad ancestral se cierne velada sobre la ciudad oscura, y sobre el mundo entero. Ellos, sólo una pequeña luz de esperanza frente a la noche eterna. Aunque claro…
<<Incluso en la noche más oscura, en la oscuridad más cerrada, la más pequeña y simple llama hace retroceder a las tinieblas>> (Axel)

De entrada, la sinopsis es demasiado larga y redundante. Se pueden contar las veces que aparece la palabra “oscuridad” y derivados para referirse a la ciudad, por si Dark City no daba suficientes pistas; de la misma manera el autor se entretiene demasiado explicándonos por qué es tan oscura y sus habitantes tan grises en un prólogo de diez páginas a modo de mapa literario, pero del que apenas vemos nada. El lector se sobrecarga nada más comenzar. ¿A quién le importa dónde están los hospitales, los nombres de las carreteras, la ópera, los cines y lo aún más grises que son los habitantes de Dark City? Cualquiera con menos paciencia se habría sentido estafado. Si la ciudad es esencial para el desarrollo argumental, me gustaría verla a través de los ojos de los personajes y no como una gradación urbanística.

Esta idea de sobreinformación se aplica también para el tono general. Abundan explicaciones que entorpecen el hilo conductor, que tampoco está claro a las doscientas páginas, y me refiero a que ni siquiera sabemos las motivaciones de los protagonistas sobre esos giros que han dado sus vidas. Les mandan de aquí para allá como si fueran misiones secundarias. Shadow World: El Despertar plantea el amanecer del arco principal, Matt, Rose y Leo, en un mundo sobrenatural. Robledo ha querido plasmar tres personalidades muy diferentes que jueguen entre sí. Me chocan, sin embargo, sus acertadísimas reacciones ante una situación desconocida y de peligro. Por ejemplo: en un momento dado, Matt tiene un encontronazo con un vampiro que le muerde y cree que va a morir. Tendido y desangrándose, le dirige una sonrisa de soslayo a su agresor en plan “no dejaré que veas lo mucho que me duele morir, es más, ya me lo esperaba”. Sinceramente, creo que así no funcionaría nadie. En otras ocasiones, Rose saca conclusiones demasiado rápido. De hecho se tira un triple adivinando la contraseña de un ordenador de, en teoría, una especie de cuerpo privado de seguridad. El caso es que podría pasar por alto estos deus ex machina si los protagonistas no fueran Gary Stus y Mary Sues salidos de una mente adolescente. No lo digo yo. Lo dicen las propias descripciones:

Con un cuerpo bien formado, Matt lucía una figura envidiable. De metro ochenta y siete de altura, exhibía una complexión atlética y nervuda conseguida a base de duras sesiones semanales de kung fu, fúbol, y sobre todo, baloncesto, deporte al que se dedicaba siempre que podía. El tatuaje que se había hecho en el hombro era una representación de un lobo tribal y ocupaba parte de su cuello y de su omóplato, lo que realzaba su figura masculina con un torso superior cincelado por el propio Miguel Ángel Buonarroti. Su piel pálida producía un fuerte contraste con su pelo negro carbón, el cual le caía en olas azabaches hasta la altura de los ojos, marcando sus pobladas cejas y su mirada de depredador. Los ojos de Matt eran de un verde apagado y mate, cual malaquitas engarzadas en su cara límpida, de pómulos marcados y fuertes. Los labios finos se torcían bastante a menudo en una sonrisa taimada pero enorme, que ocupaba todo el ancho de su cara perfectamente afeitada. 

¿Se pueden crear personajes explosivos a primera vista? Sí, se puede y se debe. ¿Existen mejores formas de hacerlo? También. Demasiada descripción y demasiados matices absurdos. En el párrafo siguiente el narrador nos cuenta que Matt no se encasilla en el cliché de persona vacía porque claro, en realidad es un intelectual encerrado en el cuerpo de un modelo. Venga, coño. El aspecto físico de Rose tampoco tiene desperdicio, aunque no está tan detallado, sino que se centra más en un pelo increíble, unas curvas bonitas y un escote sugerente. Lo que os decía: Mary Sue. Y no me gustaría pasar por alto las numerosas escenas eróticas (entre ellas, una violación en la que ella no sabe si le gusta o no, aunque más tarde tome cartas en el asunto) que denotan que el autor no ha leído erótica de calidad. Dejo una de mis perlas preferidas:

Cuando la dejó en el suelo, entre gemidos exhaustos, Lucita solo pudo fijar su atención en el abdomen de él mientras se ponía en pie e iba liberando el cinturón de sus vaqueros. Al bajar sus calzoncillos, su miembro, terriblemente duro, emergió como si fuera la mismísima polla de Júpiter. Lucita no pudo resistir los deseos de llevársela a la boca, donde descubrió por las gotas de excitación que ya asomaban, que el anhelo de ambos era compartido. De rodillas, chupó fuerte, profundo, no dejando escapar el miembro del abrazo de sus labios.

Apocalíptico. Tres páginas más tarde, “se corrieron a la vez”. Como mujer estoy un poco cansada de encontrar sexo burdo centrado en las fantasías de un hombre, que es lo que sucede aquí. Me dejo otras anécdotas en el tintero, como los diálogos entre amigas al más puro estilo americano: "tía, el macizorro de Andy", "qué fuerte, ¿no?" y demás.

Con todo esto, el libro tiene los ingredientes para ser una lectura sin pretensiones, porque es fácil enganchar a alguien con elementos de fantasía urbana, hombres lobo y vampiros (que son el Barça-Madrid de la literatura fantástica, por otra parte, y se echan en falta otras mitologías a explotar, ¡pero incluso me parece bien! No siempre tenemos que leer novelas que rompan con todos los estereotipos del género... con la condición de que aporte algo a otros niveles), lástima que se conforme con explicar una historia mil veces leída. Digo “explicar” porque en ningún momento “enseña”: las descripciones son bloques de texto, radiografías de cuerpos perfectos y lugares bien hechos. Ya está. No sé cómo suenan las voces de los protagonistas, ni a qué huelen las calles, ni la espesura de la sangre que se beben los vampiros… En definitiva, el autor no usa los cinco sentidos. Y es que hasta la trama más simple se atasca sin un narrador a la altura.

Shadow World: El Despertar es la novela que el autor quería escribir. Quizás es demasiado ambicioso abrirse a la crítica con una primera novela de novecientas páginas teniendo en cuenta que la calidad de los escritores autoeditados mejora cada día y destacar se hace más complicado. Imagino que esto no detendrá a Alejandro Robledo Bueno en sus próximas historias.

Gracias a Circle of Creators por el ejemplar. :)

Lo admito: no ha funcionado. Mi primera vez con Maggie Stiefvater no ha ido tan bien como esperaba. He pasado algunos baches por alto y aun así no he conseguido conectar con el universo de la autora, así que solo me queda explicar por qué.

Cada año, la noche de San Marcos, Blue Sargent acompaña a su madre al camino de los espíritus para ver a los que morirán en los siguientes doce meses. Sin embargo, este año es distinto: Blue, la única de su familia que no tiene facultades adivinatorias, ha visto a uno de esos espíritus, y eso solo puede significar que es su amor verdadero o que lo va a matar.
Él se llama Gansey y es el estudiante más rico del colegio privado más elitista de la zona, la Academia Aglionby, cuyo emblema es un cuervo que todos los estudiantes llevan bordado en el jersey. Junto a Adam, un estudiante brillante, celoso del poder económico de sus compañeros; Ronan, un chico con problemas emocionales desde la muerte de su padre, y Noah, el observador taciturno que apenas habla, forman los chivos del cuervo, y están empeñados en descubrir la ubicación de la tumba del último rey galés, Glendower, el Rey Cuervo.
Blue sabe que debe mantenerse alejada de ellos, porque los chicos del cuervo siempre traen problemas. Aunque nunca podría imaginarse el siniestro y oscuro mundo que los rodea, donde la magia dejará de ser un juego para convertirse en una amenaza mortal.

Maggie Stiefvater tiene un estilo musical en inglés. Estructura las oraciones de tal forma que por muy largo que sea el párrafo, nunca se hará tedioso. Mi nivel de inglés es bastante básico y leo libros con un vocabulario relativamente sencillo en comparación con lo que podría leer en español; aun así, me ha sorprendido encontrar un lenguaje claro y bello al mismo tiempo. ¿Cuál es el problema, entonces?

Que lo he leído en español. Os aseguro que no tiene nada que ver. He pasado de la musicalidad a las frases forzadas; diálogos con cierta gracia en inglés convertidos en americanadas de película. La voz narrativa no me resultaba creíble, pocas veces conseguía ver las escenas a través de Blue. Me sentía viendo un paisaje con las gafas sucias. La profecía del Cuervo y The Raven Boys son como el agua y el aceite. No pegan. Me di cuenta en las primeras cincuenta páginas y lo tuiteé porque no entendía cómo había gustado el libro a lectores afines a mí. Una de las sugerencias fue esa: léelo en inglés. Un capítulo o dos, veinte páginas. Encontrar tanta diferencia con respecto a la traducción fue un punto de inflexión. Estuve a punto de abandonar el libro.

Una vez asimilé que La Profecía del Cuervo no era lo que esperaba ni lo sería en español, intenté centrarme en la historia. Me gustó que el tarot fuera real. Sin explicaciones místicas ni experimentos de por medio. La trama solo funciona si el lector cree a pies juntillas que la familia Sargent tiene un don especial y parte de una premisa muy interesante: Blue matará a su amor verdadero. A partir de aquí son todo incógnitas. Otro punto a favor es que el romance no es la piedra angular del libro, algo que una podría esperar a raíz de la sinopsis, sino que está sometido al eje principal de la búsqueda del Rey Glendower.

Fuente.

No me gustó el quinteto de cuervos ni la presentación de los personajes: chica que trabaja en la cafetería del colegio privado y carísimo donde estudian el resto de protagonistas, unos chicos ricos cuyos matices los convierten en personas super especiales. La forma que tienen de interactuar entre ellos me recordó al análisis de los pingüinos de Madagascar. Merece la pena echarle un vistazo. Digo que me vino a la memoria porque es fácil identificar a cada uno de ellos en un tipo de personalidad. Ninguno me pareció que bailara entre tonos de grises. Aquí, Gansey tiene una obsesión de por vida y arrastra a sus amigos con él; Adam, acomplejado por su relativa pobreza, se infravalora constantemente; Ronan es el tipo agresivo con problemas al que hay que querer porque en el fondo es bueno, y Noah es el chico tímido que lo observa todo con su ojo crítico. No hay nadie normal.

La Profecía del Cuervo no es una novela de acción intrépida estilo Cazadores de Sombras (que aborrecí) ni de desarrollo excesivamente lento. En algunos momentos le falta fuelle, con vacíos entre los triggers que desencadenan las partes emocionantes de la historia. Sé que habría encantado con quince años. Ahora, con veinticuatro, he sentido la llama de una buena historia y nada más.

Título: Lágrimas en la lluvia
Autora: Rosa Montero
Editorial: Seix Barral
Páginas: 476
ISBN: 9788432296987

Cuatro años, tres meses y veintinueve días. Incluso en medio de las noches más locas y resacas más duras, la detective Bruna Husky realiza automáticamente esa cuenta atrás hasta el fin de sus días. Y es que tras esta vida solitaria y sin una pizca de color se esconde una replicante de combate que con 5/25 años ha sido testigo de un dolor que bien podría superar al de los humanos; su pasado y el miedo a la muerte camina junta a ella como una mala sombra y amenaza con destruir la poca energía que le queda para levantarse por las mañanas. La vida de Bruna dará un giro de 180 grados cuando su vecina Cata, una replicante muy amable, intenta asesinarla y acaba suicidándose. Sin comerlo ni beberlo, la detective se verá inmersa en una trama policial que va más allá de la corrupción y del capricho de unos pocos: el estallido de odio de los humanos, la discriminación hacia los reps, la política activista de los androides y el creciente caos en los pilares de la sociedad sacudirán los cimientos del sistema democrático mundial.

Rosa Montero nos sumergirá en una ciencia ficción que bien podría llegar a figurar en los libros de historia del próximo siglo. La documentación y el desarrollo de la ambientación, narrado desde el Archivo, facilitará el asentamiento en este género que se mueve entre arenas movedizas. Aunque abundan los nuevos conceptos o inventos futuros, el lector conectará inmediatamente con la protagonista y sentirá el ritmo frenético de la acción en sus venas: empatía asegurada. Montero nos enseñará un planeta decadente en plena la diversidad espacial y expansión en el Cosmos.

A través del arcón de personajes que desfilarán por la trama, revelaremos un mundo repleto de inquietudes, sufrimiento y traiciones... pero también de amor y respeto entre especies. Así es como Bruna Husky, mediante el entrañable Bartolo, Mao, Yiannis, Oli y muchos más irá redescubriendo aspectos y emociones que creía olvidados.

Personalmente, una de las mejores novelas de ciencia ficción que he leído, muy cerca de Asimov con su Yo, Robot. Duro y cruel en ocasiones, sí, pero bello y real a su manera. ¿Recomendado? Por supuesto.

En efecto, incluso la primera generación de los X-Men. Y es que la historia de Erik Lehnsherr y Charles Xavier entra y se acomoda en la gran pantalla bajo la dirección de Matthew Vaughn (Stardust, KickAss).

Esperaba mucho menos de esta película—ahora no hay más que precuelas de sagas taquilleras y la mayoría dejan bastante que desear— y me ha sorprendido gratamente. El hilo argumental se sienta en el regazo de la Alemania Nazi, época donde se desencadena el sufrimiento del primer protagonista. La vida de Charles, sin embargo, es mucho más placentera, pues nace en el seno de una familia rica. La historia va alternando capítulos de la vida de ambos hasta que un acontecimiento los coloca bajo el mismo techo y se ven obligados a colaborar juntos. Como ya se suele decir, la unión hace la fuerza.

Pero el profesor Xavier y Magneto no son las únicas apariciones en pantalla. Las vidas de Mística, Hank, Caos, Banshee, Azazel y más, «mutantes a mucha honra», okupan gran parte de la trama. La película está llena de guiños a los viejos superhéroes (y no desvelaré la breve pero brillante actuación de cierto x-men que arrancó más de una sonrisa) pero exenta de spoilers para los que no han degustado la trilogía.

En resumen: una línea clara, quizás excesivamente larga pero necesaria para desenredar el nudo, con muchas frases épicas y giros de acción muy interesantes. 6,70 euros bien invertidos.